克里想到哥谭的甜甜圈——店铺的位置在脑海里只有一条街巷的模糊画面，那看起来更像无序梦境里的某一帧，AI作画般隐隐含着不似此间的光怪陆离。

他尝试回忆它们的色泽、气味、口感，很快在大脑检索下无数甜甜圈前仆后继冒了出来，就像关不掉的病毒弹窗铺满他整个人生，他死了又活活了又死的不知道多少段人生。或圆或扁色彩缤纷撒着不同配料的甜甜圈跟走马灯一样在眼前闪过，他没有键盘鼠标去让两条竖杠变成斜着的三角，连双击暂停都办不到。

“比检索蝙蝠侠的时候少一点。”

最终克里勉强从中分辨出了自己的目标对象，数量众多却意外的很好确认。因为他发觉自己好像是这家店的忠实粉丝，经常买上好几份，拿甜甜圈填肚子当晚餐。

他锁定了那几张自己拿着叠在一起的方盒子的画面，努力让上面的商标变得清晰。当模糊的情景渐渐重现，他终于不用扮侦探分析这个叫克里斯的“陌生人”了。

那时是他的手指拢着触感光滑的纸盒，隔着包装，里面的松软面包和巧克力奶浆外皮在散发着鸡蛋和糖的气味，它们萦绕在鼻端，勾起胃里的馋虫。奇怪的是他不会联想到温暖的烤箱和橙色的灯光，联觉的答案只有哥谭街上的夜风和薄雾笼罩的屋顶。

“等等，好几盒？我那么爱吃甜食吗……”

他不是闪电侠，有那么大的胃口需求。克里觉得自己应当改变过去的不良习惯，先从停止过度摄入甜甜圈开始。

去哥谭吧，带我去哥谭，我要安静地降落在那里，在深夜的掩护下安静地带走组成那里夜生活中的一部分——只是两个平平无奇的甜甜圈。

他对剧作家这样说，就像那些绑定了外挂系统的小说主角，不开口默默地在心里诉说。哪些是对白哪些是心理描写能分的一清二楚，系统们只能听得见主角想说的。但是他明白自己不一样，他的思绪是一片翻腾的大海，剧作家偶尔是随白浪颠簸的小船；偶尔是潜于海沟里的鱼。

他只是在自言自语罢了。

银白的花火一瞬间打亮了周围的黑暗，他如一颗正在摩擦大气层的小行星那样燃烧起来。克里此时站在下山后距离最近的那家影院的后门——暂时是所有眼睛的视觉死角——穿着一身黑色的单衣像小偷或变态。那些可称梦幻的白色星星光效只有他能看得见，无数书页突然噼里啪啦从脚底下冒出来直冲额头。假如有路人摸黑走过，也只能从夜色里看见这人面壁发呆，一副对着墙角小广告发癔症的深沉表情。

克里的手指动了动，拨动那支浮在手边的钢笔把它揽进了掌心。下一秒证明这一切并非精神病人幻想的事情发生了，那个抱着一桶包着透明塑料纸的大号爆米花的男人动了下指节，凭空消失了。

眼睛已经适应了黑暗，但是从狭小的墙体间艰难地挤出来时，克里依旧因为视线模糊被地上的东西绊了一跤。所幸怀里的纸筒被塑料纸包了起来，金黄的爆米花只是弹跳起两三颗，头撞上了透明天花板。

一股浓郁的血腥气好似把大锤当头一棒，在“降落”的瞬间，腥气和臭味糊满鼻腔，他却忍下了咳嗽的冲动，内心的警钟已然响得快跳起来。

怎么回事？

之前剧作家带他去过各种地方，每次都非常人性化的将他传送至符合自己要求的地点，落地安全平稳，就算是来哥谭也没有哪一回是在堆着垃圾和尸体的暗巷里。

克里发觉他是从裂开的墙缝里钻出来的，这片刚刚结束了混乱的战场遍地狼藉，被不知道什么武器轰碎的砖墙炸开口子，迈过去就是垃圾堆。那刺鼻的血腥味来源于不远处略显昏暗的路灯照亮的地上的尸体。

“一、二、三……四。”

他把自己的脚从黏糊糊臭烘烘的垃圾里拔出来，动作匆忙地向外面跑。那些死人躺在巷子出口，等他靠近了才看清楚这里死了四个人，遍地都是血，穿着像混混的尸体有的几乎被打成了筛子、有的身上还插着刀、有的整个脑袋被钝器击打血肉模糊不成样子。

地上潮湿，不止是血浸的，是天上在飘毛毛雨。刚刚注意力全被环境夺走，他的脚步放缓看清尸体模样后，抬手抹了一把塑料纸上那层细密的水珠，原来哥谭在下雨了。

克里站在路灯底下，白色的灯光赐他一个浓黑的影子。而在自己那双眼睛里，还看得到渐渐被打湿的地面上浮现出的另外一个扭曲的阴影。

“把我的脚印抹去，这里没有摄像头吧？”

他的精神依旧紧绷，一边向剧作家借力量念清洁咒，一边张望着寂静得诡异的只有雨声的街道。

被踩塌的垃圾堆蠕动着，那些臭汁烂泥自己蹭回了他经过之前的模样，散开的塑料袋重新打上松散一半的结，不可避免被脚印踩坏的血泊在渐密的雨里冲散所有痕迹。

有几滴变大的雨珠砸疼了他的眼皮，克里抱着爆米花的双臂改了个姿势，用不宽的袖子尽量遮挡，那些刚刚出炉的蓬松玉米花透过纸筒依旧是温热的。