接下来的几天，我像个闯入巨人骸骨的蚂蚁，开始了对这座庞大萧宅的初步“诊断”。带着工具包和记录本，我小心翼翼地穿行在迷宫般的回廊、空旷得能听到回声的厅堂、以及那些积满灰尘、堆放着各种不知名旧物的偏房。霉味、灰尘和腐朽的木头气味是永恒的背景。每一步都踩得小心翼翼，生怕再踩塌一块地板，或者惊扰了什么沉睡百年的幽灵。

我刻意避开了东厢房附近的所有区域，那是陈管家划定的“禁区”。然而，那座巨大而荒芜的花房，像一块墨绿色的磁石，总在不经意间闯入我的视野。它就在西跨院和我工作的区域之间，无法完全绕开。每次路过，透过那些破碎的玻璃和缠绕的藤蔓，我仿佛还能看到那个阴郁苍白的少爷，拄着盲杖，站在那片唯一的净土上，用空洞却锐利的“目光”刺穿层层绿障。

他再没有出现在我面前，仿佛那天的冲突只是一场荒诞的梦。但这座宅子却处处留下了他存在的痕迹，无声地提醒着我那个“禁区”的主人。

比如，走廊拐角处，一块明显被擦得锃亮、与其他蒙尘区域格格不入的木质雕花板。佣人告诉我，那是少爷小时候最喜欢摸的一块，上面的花纹是“福”字。

比如，通往东厢房的月洞门门槛，被磨得异常光滑圆润。陈管家轻描淡写地提过一句，少爷小时候常坐在那里“看”天——尽管他从未真正看见过天空的颜色。