或许今天来这是个错误的决定。最后他想。

桑博站起身，又来到客厅门前。他咬了咬牙，再次打开了它。

客厅里没人。有的只是......

桑博屏住呼吸抬手按开了吊灯。

突然亮起的强烈光线刺得他眼睛生疼。或许......不是因为光线。而是那些血迹。

新鲜的、陈旧的，洇透的、凝固的。鲜红的、棕色的、深褐的、黑色的。喷溅状的、挥洒状的、滴落状的、流柱状的。墙面上的、地毯上的、桌布上的、沙发套上的。到处都是。

......桑博觉得自己有点过于冷静了——面对着这满目猩红，他的大脑没生出一丝情绪，只是在进行精密的运算，飞速还原着这些痕迹形成的现场。

比如，他身侧墙布上的几束放射状长椭圆形暗红色点状痕迹。从颜色来看，差不多有二十天。从高度、形状和血量来看，是上半身肢体的大动脉血管被尖锐刀具刺破后，在血压作用下，血液与墙面呈较小夹角喷出所形成的血迹。

再比如，他脚下地毯上的大大小小的、带喷溅边缘的圆形滴落状痕迹，周围还有从卧室一直拖曳到此处的长条形大面积血痕。从大小、范围来判断，应是低空滴落，结合拖曳痕迹可以得出，是大腿淌血浸透了裤管后滴落在地，然后脱力跪下，爬到客厅蹭了一路形成的。可能是为了寻找医疗用具或通讯设备。颜色较为鲜艳，是最近几天的。

还有这些，向前走几步，小吧台，还有茶几上的这些。如果他胆敢形容，那么这些桌上的东西显然都被血染过不知道几遍了。颜色深深浅浅，印着指纹，甚至能看出来洗过擦过很多遍，但因材料吸水，仍有很多无法消除。

啊，还有，向右走到开放式厨房，瞧这木制橱柜上。清晰的血手印，从半人多高的位置一直拖到接近地面。还有指甲刮出来的几道深深的沟槽。

......

楼梯上也有未干的血脚印。

卧室里......啊。天啊。如果不是他知道这是一间卧室，他还以为这是什么审讯室呢。除了没有刑具，剩下该有的都有了......呵呵，那是一张床吗？光秃秃的什么都没有，没有床单，没有床垫，更没有被子。有的只是浸透床板的血渍。除了血还是血。

啊。哈哈。他第一次知道，原来一个人可以流这么多血。这......是杰帕德流的吗？流掉这么多血，他真的还活着吗？

为什么会这样？

为什么？为什么？谁能告诉他为什么？阿哈，为什么？克里珀，为什么？为什么？

他当然知道，当一个人受到超过身体极限的疼痛的时候，大脑会屏蔽痛觉来进行保护。

可他不知道心脏也会。

他觉得他的心会很痛的。但它现在就跟死了一样，一点动静都没有。

桑博紧紧地抓着头发，蹲了下来。因为晕血吧，大概。

他的大脑一片空白。老实说，他觉得他没想明白到底发生了什么。他现在只知道三件事，杰帕德家里都是血、杰帕德在隐瞒这件事、以及他现在不在家。谁能告诉他他该怎么把这三件事联系起来？哪个大侦探帮帮他？

什么大侦探，去死吧。都去死吧。

杰帕德去哪了，他去哪里了，他到底去哪儿了。

桑博跌跌撞撞地爬起来，扑向了床头柜，衣柜，书桌，书柜，疯狂地翻找一切能提供线索的东西。他不知道他在做什么。他不知道还能干什么，他只知道他好像搞砸了一切。

他踹开盥洗室的门，又踹开衣帽间的，闯进书房，客房，洗衣房——里面堆着那些不见了的染血的床单，他跑向地下室，又冲向阁楼，冲向阳台，没人，到处都没人，这不在，那里也没有。

但是他在阳台的小茶几上，发现了一盆接近枯萎的蓝玫瑰。按照花期推断，应该是他留下的那颗种子长成的。而它现在身上长出了深褐色斑点。那玫瑰右边，放着一把小刀——浑身猩红，锋利又冷漠，正张牙舞爪地向他耀武扬威。

而那玫瑰左边，有一本像是在血里浸泡过一样的书——被精心裹上了塑胶封皮，但没有用。因为这本书已经被从里到外浸透了。

他颤抖着手捻开了这本书。依稀可辨的文字给他判了死刑。是的。是那本书。是他的《隐形人》。

桑博终于尖叫出声，跌坐在地，而那本书也被他丢了出去。他颤巍巍地张开自己的手——漆黑的手套上，沾满了书上凝固成粉的血沫。

......天啊。

他绝望地闭上了眼睛。

去死吧桑博。看看你都干了什么。